"Helène abriu os olhos; ele tomou-a nos braços. Aqueles olhos abertos já não viam. Helène! Já não ouvia. Qualquer coisa permanece que não está ainda ausente de si própria, mas está já ausente da terra, ausente de mim. Estes olhos são ainda um olhar, um olhar congelado que já não é olhar de nada. A respiração parou. Ela tinha dito: estou contente por estares aí: mas eu não estou aí; sei que se passa qualquer coisa, mas é algo a que não posso assistir; algo que não se passa nem aqui nem noutro lado: para além de toda a presença. Ela respirou uma vez ainda: os olhos velaram-se-lhe; o mundo separa-se dela, o mundo afunda-se; e entretanto ela não está a deslizar para fora do mundo; é no interior do mundo que ela se transforma nesta morta que tenho nos braços. Um esgar repuxa-lhe o canto dos lábios. Já não há o seu olhar. Ele desceu-lhe as pálpebras nos olhos inertes. Querido rosto, querido corpo. Era a tua fronte, eram os teus lábios. Deixaste-me, mas posso ainda amar a tua ausência; a ausência conserva a tua cara; aí está a tua figura ainda; presente nessa forma imóvel. Fica; fica comigo..."
em O Sangue dos Outros, Simone de Beauvoir
"Tudo aquilo se passou para ele num único instante, e a significação desse instante não se alterou mais. Mas para os que o rodeavam a sua agonia durou ainda duas horas. Vinham estertores do seu peito; o seu corpo descarnado estremecia. Depois, pouco a pouco, os estremeções e os estertores foram-se espaçando.
- Está acabado! - disse alguém.
Ele ouviu estas palavras, e repetiu-as na sua alma. <>.
Aspirou o ar profundamente, não acabou a aspiração, inteiriçou-se e morreu.
em A Morte de Ivan Ilitch, Lev Tolstoi
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