Na rua onde a música não toca
és a ventoinha que vai dar migalhas aos pombos
e pede à mãe
- hélice de helicóptero reformada -
para andar de eléctrico.
E olhas para a calçada portuguesa
e dizes uau tanta porra no passeio!
E eu que nunca me hei-de cansar de passear!
E voltas para o silêncio dos olhos fechados
que não é mais que uma metáfora. E abraças-me.
E não sabes se o despertador já tocou.
E ficamos ali ou aqui mortos até o despertador tocar.
Faz boa viagem meu ser-ladrão.
No comments:
Post a Comment